Je viens de lire dans Télérama.
Meurtre à la Série noire. Chez Gallimard, on parle de lifting, mais les amateurs ne s’y trompent pas. La Série noire est en train de vivre un enterrement de première classe. L’année de ses 60 ans. La collection de poche disparaît pour faire place à des romans policiers grand format, ce qui, par voie de conséquence, double son prix. Certes, les ventes s’érodaient et dépassaient rarement les 5000 exemplaires. Le public, qui fit le succès de la collection jaune et noir créée dans l’euphorie de l’après-guerre par Marcel Duhamel, la délaissait, et la concurrence d’autres maisons d’édition plus récentes se faisait de plus en plus sévère.
En 2001, Gallimard avait imposé un nouveau look à la série, en changeant sa typographie, en lui offrant quelques centimètres supplémentaires et une photo sur la couverture. Peine perdue. La menace était claire depuis le printemps dernier, quand son directeur, Patrick Raynal, émigra chez Fayard. En devenant chic et chère, la Série noire perd son identité et sa vocation initiale de collection populaire. On se croirait à La Samaritaine : on ferme rapidement et discrètement les locaux, on reclasse le personnel. Demain, les seuls à se réjouir seront les collectionneurs et les bouquinistes.
Christine Ferniot

Vraiment c'est dégueulasse, tout fout le camp ! Cette collection mythique éditait (et surtout rééditait) en général de très bons livres à un prix abordable (entre 8 et 15 € quand même). J’aimais sa présentation sobre qui donnait un bel effet à un rayon de bibliothèque. C’est dommage. Je viens de regarder ma réserve et il m’en reste six d’avance à lire.
:diable:

Vingt petites histoires sous forme de contes, de légendes, de mini polars.
Bernard Werber nous offre avec L'ARBRE DES POSSIBLES des récits fantastiques où les dieux vont à l'école pour apprendre à gouverner les peuples, où les objets sont soudainement remplacés par leurs noms, où les gens ne savent compter que jusqu'à 20, où l'on part en vacances au XVII° siècle sans oublier de se faire vacciner contre la peste...
Foisonnement d'idées poétiques, de décors grandioses, de personnages drôles et truculents, ce livre révèle un nouvel aspect de l'oeuvre de l'auteur des FOURMIS et de L'EMPIRE DES ANGES.(L'ÉDITEUR)

Bon alors aujourd’hui je vais me faire des ennemis… Je sais qu’il y a un sacré nombre de fans de Bernard Werber. Je sais aussi que ce gars là a commencé très fort avec sa trilogie des FOURMIS . Son roman LES THANATONAUTES bien qu’écrit dans un style un peu poussiéreux (genre Maurice Renard ou Jacques Spitz) avait le grand mérite d’être original. Mais manifestement l’auteur n’a plus rien à dire. Ce recueil de nouvelles frise l’escroquerie. La facture d’abord : une écriture faussement philosophique et volontairement naïve qui est à la mode chez les admirateurs de Paulo Coelho. Le fond ensuite : c’est incroyable ! Sur les vingt histoires de ce bouquin, au moins une douzaine m’ont rappelé (très fort) de belles et grandes nouvelles de romanciers américains des années cinquante. Mais la maestria en moins bien sûr. Certaines sont tellement pompées sur des classiques de science fiction (Ray Bradbury, Frédric Brown…) que l’on en est gêné pour l’auteur. Une gêne que manifestement Werber ne partage pas du tout. Un sale petit bouquin qui, n’aurait jamais dû être publié.
Pas de lien vers Amazon.

Ça avait commencé quand il était petit. Sa première femme, il l'avait tué à sept ans. Ce n'était pas une femme, évidemment, c'était une petite fille de son âge, une copine."
Récit pétrifiant jusqu'au comique, IL ENTRERAIT DANS LA LÉGENDE retrace l'implacable cheminement d'un serial killer que l'amour absolu des femmes et des petites filles pousse au crime. Serait-ce elles qui le lui demandent ?
Entre narration candidement cruelle, journal intime et catalogue de sévices sexuels, le texte est structuré en 2323 séquences d'une précision maniaque, à la manière d'un chant très ancien en forme de polyphonie sauvage et meurtrière.(L'ÉDITEUR)

Ce bouquin est un simple catalogue d’atrocités. Pas d’histoire, rien. S’il est assez odieux dans le fond, le récit de 229 pages est tout aussi pénible dans la forme. L’écriture est insupportable de médiocrité. L’auteur est parait-il journaliste à LIBÉRATION. Quand je pense à tout le battage fait autour de « Rose Bonbon » (qui n’était d’ailleurs qu’un très mauvais roman mais guère plus choquant que n’importe quel « S.A.S »), je me dis qu’il y a vraiment deux poids, deux mesures dans la dénonciation par les critiques d’œuvres « choquantes ». Il faut être clair, ce qui me dérange dans ce livre, ce n’est pas vraiment les récits (fastidieux) de viols et de tortures (j’ai lu Sade entre autres) mais la nullité de l’écriture et le manque total de style. Une volonté de choquer pour choquer. J’enrage simplement d’avoir déboursé 17€ pour ce « machin » sans aucun intérêt.